Una vez más la historia del arte y de la literatura se define a vaivenes. Todo autor hereda de otros pero sólo los autores geniales logran testar de la manera que lo hicieron Frida Kahlo y Horacio Quiroga.

Esta casi veintena de capítulos espero que valgan para dar fe de una sensibilidad que la apisonadora del canon lanzó al margen. La ciudad, con sus edificios y sus habitantes lograron algo más que elevar el estado del anonimato a una categoría de vida para sus habitantes. Dublín, Nueva York, París o Madrid han sido un reclamo de indiscutible valía para la pluma de autores magistrales. Pero la mirada occidental, una vez más, pecó de ceguera y mantuvo en la umbría reservada sólo a los curiosos a todo un arte que nace del paisaje selvático. La muerte cobra allí otro significado, el individuo debe enfrentarse a otros dilemas, el día se rige por otros parámetros y la vida se ve impregnada de necesidades y placeres muy diferentes a los urbanos.

El tiempo ha dado, por suerte, la razón a los disidentes y la selva y el medio natural por extensión no es un escenario de segunda sino un motivo artístico empapado de tanta significación como los rieles de asfalto en los que occidente se confina. Valdría la pena trasladar todo este horizonte de significación y configurar una tradición mixta, mestiza de padre de cemento y madre de palma, en la que las sensaciones del roce del aluminio evocaran los estados creadores a los que te arrastran las orquídeas.

¿Acaso no nos agradecería la ciudad que la inundáramos de vida? ¿No nos aplaudiría la selva si diéramos cuenta del abismo que también tiene abierto hacia el hombre? Son guantes lanzados a las musas para que pongan a trabajar a las nuevas generaciones de artistas en el derribo de fronteras geográfico-culturales que nos brindaran obras universales en su ejecución y en su riqueza ontológica.