A partir de entonces, el alimento ha escaseado. Muchos más niños que de costumbre, incluso algunos ya crecidos, han muerto de distintas  enfermedades. Las últimas veces que recorrimos las cañadas encontramos las pitahayas y demás vegetación nutritiva ya cosechadas. El número de venados, berrendos, borregos cimarrones y hasta de liebres ha mermado, a pesar de todas las súplicas y pinturas que hemos hecho al Señor de las Bestias. Pero esto no es asunto del Señor de las Bestias.

Yo sé lo que ha pasado: han llegado invasores del norte. Hombres que no son del rojo y del negro. Su lengua es incomprensible y son en todo distintos a nosotros, aunque en sus ceremonias usen penachos y también levanten los brazos. Algunos vecinos que encontramos en nuestro peregrinar anual ya nos habían alertado sobre ellos. Cazan a nuestros venados y berrendos; en las cañadas recogen los frutos de la tierra antes que nosotros, y también van al mar en busca de los peces y las tortugas. Hace poco cayeron sobre un grupo rezagado de los nuestros. Mataron a los hombres y robaron a las mujeres y a los niños. Por eso, hoy nuestra ceremonia será diferente y bailaremos de distinto modo.



Ya sé lo que va a ocurrir. Tal vez yo mismo tenga poderes chamánicos, puesto que adivino el futuro: invocaremos al Espíritu de la Guerra. Durante las danzas especiales de esta tarde lanzaremos gritos de combate y pintaremos a nuestros enemigos. Los pintaremos grandes y en medio de sus fiestas, para que sean más reales. Y en las pinturas los flecharemos, anticipando la muerte que habremos de infligirles. Mañana, antes de que amanezca, iremos a buscarlos. Sabemos dónde encontrarlos, y entonces acabaremos con ellos. Así terminaremos con su estirpe. Su recuerdo sólo perdurará en la pintura que hagamos de ellos. Nosotros, en cambio, viviremos para siempre.